Reencontro

Antes, teu andar era como boa notícia, bons ventos calmos chegando, alívio pra alma. Agora é desconserto, levantando uma poeira invisível do que ficou pra trás. Esse andar que outrora trazia sorrisos, hoje traz silêncio. E em silêncio ficamos.

A gente comia e bebia de forma descontraída, tirando de dentro o peso do dia estressante. Não precisava de muita coisa, nunca precisou. Éramos nós, o vinho, o papo leve, os braços que se encontravam, as bocas que se buscavam, a afinidade gritante. Quem são, agora, esses dois desconhecidos que sentam à mesa com modos, etiqueta, sem olhos nos olhos, sem sorrisos desimportantes? Viramos pessoas sociais.

O que aconteceu com aquele que, só em aparecer, despertava em mim assuntos dos mais diversos? Nunca 3, 4 horas seguidas eram suficientes como companhia. “Mas já?! Ainda são 4:30 da manhã!”. Minha euforia virou timidez. Minha timidez fez com que, em algumas poucas horas sentados numa mesa, rodeados de gente, me pegasse desviando o olhar constantemente. Afinal, a não ser que se esteja paquerando, quem olha pra um estranho diversas vezes numa mesa?

E é isso mesmo que somos. Duas vidas apartadas. Soneto de separação de Vinicius de Morais. Estranhos. Completamente estranhos.

Turning tables

Ela já esteve nesse lugar antes. Não uma vez, mas um número considerável para seus anos de vida. Aquela linha imaginária entre o adeus e a estaca zero. Partir não é bem uma opção, não é um querer, é o jeito.

Esse lugar que é escuro e desesperador. Todas as forças foram gastas dias a fio num amor tão batalhado, tão sofrido, tão difícil, que só lhe restam cacos. É o lugar onde nada faz sentido.

Respirar dói como nunca. O ar que entra rasga todo pedacinho machucado: a língua do eu te amo; o nó da garganta; a pulsação fraca, quase sem vida; o coração atropelado; o pulmão vazio. O ar que sai leva resquícios de um corpo quase inerte: a dor paralisa.

Desistência é o nome. Desistir é a morte do amor fraco, o fracasso da luta vã. É dar adeus ao que não foi e tinha tudo para ser. É pegar uma caixinha invisível e guardar todas as lembranças de momentos mais que felizes, diria perfeitos ou divinos. É abrir mão: toma meu amor, mundo, e carrega.

Alguém, por favor, a lembre de que isso passa. Passa como sempre passou. Digam-na que é impossível enxergar agora, mas que o tempo cuida disso. Mostrem-na que existe um mundo de possibilidades bem à sua frente e que não é só preciso ver, mas deixar acontecer. Façam-na relembrar de tempos passados e felizes, de amores simples e verdadeiros, de sacrifícios mútuos, de pessoas que enfrentam distância, tempo, razão e dissabores pelo tal do amor.

Porque, digo-lhes sinceramente, não tá dando. Esse sofrimento tão clichê precisa de um final clichê. Urgentemente.